Las observaciones serán cuestión de tacto,
dejarte flotar sobre aguas turbias será una decisión desacertada,
pero evidentemente no tengo más opciones
que las mismas de siempre.

Dejaré tus manos agarradas a las mías,
por la simple curiosidad de ver cómo se arrugan,
miraré tus ojos cada noche,
con la exacta certeza de que esos ojos no me pertenecen.
Pero esa boca que respira sí...
Me ha dado las llaves y las puertas de la insalvable fidelidad...

La oscura tentación que me absorbe
se endurece con los años y con la sal de las lágrimas,
se fermenta con la rabia
de tantos perros anclados y olvidados en un jardín óseo...

Entonces sé que ese sol que cae a esta hora
es mi propio atardecer sin resurrección,
que me entumece y me descubre palpitando las últimas horas...
como quien sorbe un cigarro rápidamente...

Mi llama se apaga con el naranja del brillo repentino de tu pelo.
Te entregas plenamente al descarrilamiento de este tren
que arrastra consigo chispas y corolas de flores tiernas...
y me atropellas como quien se lleva por delante un amanecer nunca visto...

Te amo........ y no queda más que una lengua llagada,
un corazón astillado de colisiones, y la retención de tiempos
guardados en el cajón de las fotos,
con un pelo tuyo enredado con el destino de mi cuerpo.

(Foto de Raffaella en Flickr, bajo una licencia de Creative Commons.)

Hay algo que te dice siempre lo que tenés que hacer, que te empuja hacia el camino menos equívoco, que te arrastra sin conmiseraciones al abismo oscuro de la responsabilidad.

Escupo en el suelo, me incorporo con un poco de baba brillando en la barbilla, y me doy cuenta de que está mal. —¿Escupir? —No no no, lo que está mal es mostrar mis fluidos en público, entonces pongo la mejor cara de no me importa y sigo esperando el colectivo, odiando la cola que está delante de mí, odiando a la mujer de la peineta plateada, que trata de ver si viene el colectivo en el mismo instante que quiero ver lo mismo, y sólo me encuentro con una mariposa engarzada de fantasías gastadas por el uso.

Entonces busco las monedas para el viaje y revuelvo en los bolsillos llenos de pelusas y tierra que se me meten debajo de las uñas, y la de veinticinco centavos se me confunde con las de un peso, y en vez de sacarla la meto en el bolsillo nuevamente y me vuelvo a equivocar. Aunque es un juego de azar interesante, me intimida el gesto con admirable corte de pelo del colectivero que me mira con cara de sánguche de milanesa, insistentemente.

—¡80! —le digo, como quien escupe una semilla de sandía, y su dedo de salame picado grueso se luce en la moderna botonera.

Como siempre viajo parado, apoyado contra el vidrio en el recipiente incipiente para discapacitados, escuchando conversaciones irresistiblemente avergonzantes. entonces enciendo mi pensamiento y lo dejo correr a traves de las caras de ojos amarillos que me miran como amenazándome por el pecado de mirarlos sin mirar. ¡Qué horror!, ese hombre mi guiñó un ojo.

Entonces el colectivo despega, y lo que normalmente sentado dura veinte minutos se transforma misteriosamente en una espera interminable de cinco mil años luz.

Sabiendo y resabiendo que iba a pasar lo mismo, me lancé de nuevo hacia esa meta puntiaguda, a ese pasto que de lejos parece verde, y de cerca es un pasto seco y lleno de tierra... De nuevo lo mismo... Acercarme demasiado a la vidriera y golpearme la cabeza como un imbécil...

Sí, lo mismo, meterme el dedo en el ojo cuando queria rascarme, engancharme el pelo con la ficha de la luz... por apagar o prender la luz con la cabeza... por ser simplemente infantil.

Sí, se me volcó la gaseosa por tener demasiada sed. Sí, marqué mal el número y corte, no sé... podría haber preguntado qué número había marcado.

Otra vez pasa lo mismo, lo mismo y lo mismo... Le contesté mal de la misma forma que la última vez, sabiendo que le iba a doler, sin embargo me regocijé... Comí lo que me causó trastornos estomacales... sabiendo que me iba a hacer mal de nuevo... ¡Uf! ¿Por qué no dejo de hacer lo que hago, por qué? Siempre lo mismo... ¿Por que? Siempre llamo el ascensor cuando alguien lo esta usando, ¿por qué? Siempre me quejo y cuando me preguntan las razones no sé ninguna.

¿Por qué, por qué? Y no porque.

(Foto de Angie publicada en Flickr.com bajo una licencia de Creative Commons.)

Pólux tiene madre, Leda tiene un hijo y al tenerlo le sangro la carne.
Pólux olvida el dolor...
Olvida el rojo vivo que decora las contemporáneas ánforas.
Pólux, parecía que la amabas, sin embargo forjabas formas vanas...
Qué dolor el de Leda,
Tenía frío aun en sus propias sabanas.

Leda se afana, tejiendo vidas con otras lanas,
Fraguando aromas, sin canela y sin armas.

Pólux, tirano perpetuo, amor sin fauces,
Dignidad salada, besos escondidos,
Cerezas rojas entre sus noches,
Amores perdidos abandonados a los pies de Leda.

Terrible perdición la de amar a un hijo sólo como tal...
Los hombres siguen siendo hijos, pero las madres a veces dejan de serlo...
Leda llora a los pies de la fuente, se golpea la frente con plegarias absurdas...
Leda obstaculiza su vida, puntos de fuga que no llevan a ningún lado,
Que no le dan forma a nada.

Pólux sigue creando creaciones increíbles...
Sigue haciendo monstruos sin árbol genealógico...
ya las generaciones son las mismas, nunca cambian...
Leda encuentra los ojos de Pólux en el llanto de sus otros hijos...
Ella sí sabe tragar dolores...
Contener los cauces enardecidos de su furia y su ira aletargada.

Pólux abandona los hábitos de gloria,
Pólux se exime, se aleja, se esconde,
Pólux padre, hermano y abuelo, corrompido por los escrúpulos genéticos,
Pólux implora un abrazo de madre...
Mientras Leda se hunde, expira...
Y besa el fondo de la fuente.

Así ando— perdida entre paredes con cuadros famosos que me aterran y me miran equivalentes—
así ando, enfurruñada con el sol que se niega rotundamente a broncearme la palidez del letargo...
así ando, oliendo flores y apresurando mis latidos con sus fragancias conocidas...

así ando, oyendo voces que discuten entre la multitud de mis otros yoes, que se amontonan para participar...
ando, sí, ando por nombrar un verbo que sea opuesto a no andar, o a no hacer, o a no existir...

así ando, viendo el reloj dar vueltas, o como dice Spinetta, viendo morir la sortija en alguna calesita...
así ando, extrañando el contacto frio de lo inmaduro, de lo inocente, de lo privado pero no prohibido...
así ando, por la misma vida, por la vida misma... acercándome al atardecer, pero jamas a la olla con monedas de oro...

así ando, cansada de cansarme, y feliz por descansar por cansarme—
así ando... olvidándolos y recordándolos cuando amerita la circunstancia...

ustedes saben que yo así ando...
para qué seguir hablando...

Se cierra la boca,
los dientes muertos rechinan,
se hunde la lengua muda en el universo paralelo
de oscuridades oceánicas,
de la rosácea superficie del vacío...

Tragas...
y me voy yendo junto con tu nudo...
junto con tus problemas
y sabores ocultos...
... privacidades...

Si me opacas otra vez,
aparecere mañana,
junto a tu almohada...
brillante, incandescente,
adormecida y con los pies frios...
como un transparente suspiro,
con un sabor amargo...
ese de tus besos prohibidos en ascenso...

Rosacruz

(Imagen de Kelley Cassity, publicada en Flickr bajo una licencia de Creative Commons.)

Me pica...
        me rasco,
                arranco de raiz,
la endurecida costra de la rutina,
el papel amarillo y arrugado...
la acumulacion de cosas rotas
en el rincon más limpio.

Estoy mirando desde cerca
lo más lejano e inalcanzable,
tu pelo que se mueve
y como una medusa me hace a un lado,
aunque dudando una milésima de segundo.......

Mordiendo el polvo
que ya barro es...
agujereando una y más veces
la misma pared hueca
y que encima no existe......

sin sostenes,
obligada a detenerme en tus ojos...
obligada a entenderte por niveles
y sin tres vidas de ventaja.

De nuevo las almendras que incandecen...
de nuevo el lujo del silencio
de nuevo el insomnio de vida
que me deja acurrucado soñando
verdades a priori.

Necesidades impúberes de beberte, tomarte, sorberte...
Maullando como un gato, te llamo desde lo oscuro... te busco... Te huelo.
Mi mundo tiene mas vueltas que un pezón... mi tiempo es circularmente convexo... Absurdamente concreto... aún cuando duermo.

Bajo la luna tomo un dorado baño de plata... aún no me preguntes por qué es así.
Reposo, el éxtasis de que estés próximo, marea superficialmente mis sentidos de la irrealidad...
Ahora me quieres...
Ahora no.

Has asesinado impunemente las esperanzas que tenía de la muerte, mutua.
Has redoblado las apuestas, escapando por el largo pasillo de la traición... así estamos…
No bajes la vista, inmunda fruta verde... dulce néctar futuro... sabes que no hay escapatoria...
En el Génesis del placer, eres el dios creador... abre tus oídos, oye los cantos fraguados de mí.

Laxamente el sexo se fusiona al tacto, al olfato... al sabor.
La migraña cardiovascular se expande hasta lograr el llanto... Te extraño.
Tu ex amor tizna mi vida, antes pulida... ahora briznada por tu sangre transparente,
Pero precisa.

Eres mi operación sin anestesia...
Broza... hojarasca... perdición de mi mente...
El resultante de una formula equivocada, pero exacta...
Mi pasado latente, y mi futuro ausente...

Este barro es solo suciedad,
No puedo construir ningún cuerpo perfecto,
No puedo hacer una hipocresía de lo que realmente eres...
Me sumerjo en esta vitalidad enfurecida...
Pero no hallo nada mas que resabios de lo que fueron las cenizas...
De lo que supo ser alguna vez un fuego...

Siempre logro que te rindas, pero siempre dejo que ganes.
Absurdo tratar de oponerme al peor de mis males.
No quise que me veas desnuda, pero sí que me amaras de esa forma.
No quise retenerte, pero sí que desaparezcas.
He sangrado silenciosa, pero las heridas han gritado.

¿Cuál de todas estas lunas se corresponden a este embrujo?
¿Cuál de todas las espinas sacaré primero, para así aliviarme
tenuemente?

¿Cuál de todos estos besos será el definitivamente último?
¿Cuándo ya no será necesario amarte solamente desnuda?

A través de tus vidrios empañados, hay un corazón dibujado,
Hecho seguramente por algún dedo, de alguna mano
Que te hizo callar cuando querías gritar ese amor que te hacía enloquecer.

En cada uña, llevo debajo un pedazo de ti,
Que te he arrancado cuando intentaba detenerte...
Igual te fuiste... sin mirarme, sin levantar autoritariamente una ceja.

Al odiarte te amo.
Al amarte te amo aún mas... pero con cierto rencor arreglable...
Serán tus ojos los espejos en los que me veo...
¿O los espejos son tus ojos en los que te reflejas en mí?

El destino se me ha adelantado
Dejándote ir antes de responder
Lo que te he preguntado.

Rosacruz

Desvaneciéndote en el living,
postrando tus labios muertos...
en el elixir de un sofá incierto.
(sabías la inminencia del amanecer
pero no te atrevías al horror de que se marche
la noche).

Actuando desde antes,
esta eterna comedia que te habían escrito...
en un teatro de mil escenarios
y sin público vigente
...y saludabas... (te vi... ¡sí!),
saludabas sinceramente
agradecido del llanto en tus mejillas.
    Con la sonrisa rígida
    de quien odia sentir la brisa...
    de quien teme de la infinita y rigurosa risa.

Cuando sabías que iba a explotar la luna,
cuando querías
que ya no hubiese una guarida para tantas soledades
lloviendo siempre en todas tus edades...
        le regalaste la explosion de mil flores
        y universos..........
        a nadie............

Rosacruz

(La foto es de Oleg Volk. Aparece en esta variada página.)

Como un puñal, la ausencia desgarra;
es lenta la muerte a picotazos...
es sucio el camino de sangre.
Mis pies son el contacto;
planta electrica que carcome lo natural de la esencia.
Esta vida es una constante guerra...

No hay bondad entre las caras de piedra,
son nada más que:
ojos refulgentes y pupilas solitarias,
almas en pena que rasguñan paredes viejas.

Qué poco queda de profundidad,
qué hondo es a la vez...
la ausencia que resta y lo que se acumula.
Lo oscuro hace resistencia y hoy
es el fin y el comienzo.

No hay más mal que lo que viste,
no hay más soledad que la que el corazon guarda.
Mira las corolas y suspira...
cuando el aroma se termina...
también se acaba tu hermosa vida.

Me dueles con un dolor de brasas quemando,
con un ardor de silencio punzante...
como una partidura de labios.

Me dueles como alas arrancadas,
con un dolor de lanzas clavadas en mi costado...
Me dueles con un dolor de loco...
sus uñas destrozandose a sí mismo.

Tanto es que me dueles... que nada sufro...
no pido sanar pues así vivo...
No es justo abandonar mi cuenca de crianza...
Dueles tanto que no muero...
ya no hay cielo que resguarde... ni tampoco tanto infierno...
tanto dolor es eterno...
aunque el cuerpo se deshaga y sangre.

Rosacruz

En la imagen, el collage "Homage to pain" (Homenaje al dolor), de El Collie.

Saboreando frutos que alguna vez me hicieron feliz,
sintiendo que el dulce se derrama...
y me convierte en dependiente del néctar...
que fue abandonado un dia por un Dios
para reinar un universo
sin excusas.

Ese mismo día que el imperio cayó,
tambien se derrumbaron las columnas
que evitaban las perdiciones humanas...
          Variables son los instintos
que se escapan hacia un cielo sin final.

Expandiéndose las nubes polvorientas...
invadiendo mis poros...
acolchonando los pocos ratos que me siento parte de esta realidad...
o los pocos ratos que esta realidad me permite tutearla.

Un escenario con actores de papel,
marionetas gestualizando guiones inconclusos...
simulando un Eden que no existe...
simuladores vestidos con risas...
Música angelical de un infierno próximo...

¿Ves las máscaras que se interponen
como fases lunares?
¿Ves la nervadura de la fruta
que cuando sediento, deseas...
y hoy se pudre junto a las sedientas moscas
que la comen?
¿Ves la pulcra superficie
de algo barato y efímero
que hoy quieres... y mañana
ya no importará?

Harto del maquillaje... arrancaré las máscaras
y quizás también mi piel....
Subiendo y bajando, viendo lo imposible;
ganando la irrealidad, existiendo de formas impropias...
girando entre flujos que no reconozco...

El cuerpo fue descubierto...
estudiado y manoseado, tambien.
Por fin se ha dado el veredicto...
"murió de causas naturales".

Rosacruz

Nacarados los narcisos inhóspitos de un día como otros,
pero imperceptiblemente diferente...
Serán narcóticos todos los pensamientos hipócritas,
todas las ilusorias excusas para no sentir el verdadero sabor
que tanto ansío... pero lo ignoro (o eso pretendo).

Lentamente, haciendo el amor con un díscolo problema,
obedeciendo obstinadamente a una razón sin razón...
a un corazón sin derecho ni revés... pero sí reversible.

Una pequeña luxación en el alma... implica un yeso de por vida
en un sentimiento que se duerme pero no muere...

Conozco la sangre de las flores,
pero tambien conozco su fiebre y su frío.
Y además conozco el riesgo de las tómbolas...
de perderme entre sus puertas
y tener la mala suerte de encontrar la salida.

Ecuestres y sonámbulos sueños paródicos...
de una soledad en una cama mas grande que el mundo
y tan solitaria como la muerte en un hospital...
muerte durante la noche,
absorto y punzante en un pabellón blanco.

Ahogado en un polvo poluto... desasosegado, ciego y quebrado... buscando la llave perdida de mi placard sin rendijas.. sin manijas... sin mas efebos que las sordidas perfidias.

Rosacruz

Como una oscura catarata;
como el sonido apagado del viento...
solo, en el recuerdo borroso de lo inseguro.
Acuosos los ojos al despertar...
dolorosas las manos de la presion del sueño...
arrastrándome por las barrancas de pesadilla...
he escapado, absolutamente solo.

Solo he nacido... senti el olor del mundo y me contraje...
miedoso al ruido,
llorando para liberar lo que quedaria atrapado luego...
Opinando inteligiblemente mis dolores de existencia...

Solo he mordido la manzana,
solo he pecado en el cuerpo de mi amante
(que no me detuvo... abrió más puertas a mi osadía)...
se entregó entero... como si fuera bueno romper reglas.

Solo he llorado cuando la oscuridad me apresó
en su terreno de lobos...
Miedo a las efigies... que solo he vencido...
¡y juro que fue real!
La espada surcó mi sexo... y fue gloria perder.

Solo me he sumergido entre flores de muerte...
metamorfoseándome para ubicarme en el ultimo eslabon
de la cadena alimenticia...
Hoy solo soy un grumo.. soy sólo eso...
Solo partire a mi viaje...
años luz marcharé hacia un mundo subterráneo...
donde seré una nueva semilla
del abonaje de otro cuerpo.

Rosacruz

Supongamos que hoy dejo de jugar conmigo,
que olvido los rios de lágrimas y hoy busco mares...
que me revuelco en el barro con vidrio...
que busco cortarme con el lado de filo...

Digamos que estoy cambiando...
digamos que no aguanto más el frío...
digamos que ya no hay puertas,
digamos, por asi decirlo.

Ya no hay mas huecos para esconderse,
ya no hay perfume a mi estilo
ya no hay nada mas que sombras,
ya no hay luz entre mis manos torpes
para asir el brío.

Y si mañana olvido todo,
si me ahogo en mi propio ombligo;
destruyo todo, no dejo nada...
desdibujo hasta el abstracto frío.

Nadie se daría cuenta de mi falta,
de mis estribos...
porque ya nada existiría
porque ya todo habría destruido.

Rosacruz

Negligentemente... pero no por eso inconsciente—
me entrego oblicua a una pasión descarriada... pero no inarreglable...
    Soy consciente del resto de caras que quedan atrás
en la neblina espesa que puede desviarse
y mostrarme tal cual soy...... en la realidad de un sueño.

Al ver mi cara desmaquillada,
frente a un espejo que ya me conoce...
      pero solo por fuera... (eso es una suerte)
    no me doy cuenta de la inminencia del tiempo
      de la locura de mi carne... de cederle el terreno
                                    a la muerte...
          que vive sin espejos, por el mismo motivo que yo.

Esta noche estoy despierta...
Aunque mis ojos duelan... y mi cabello pese mas que de costumbre
la cama no es un buen lugar para permanecer en vela.
Las sábanas aprietan y te inhalan de a poco...
son amantes lúgubres que te llevan a sus recodos...
obligándote a sentir su suavidad...
invitándote a no negar la necesidad de abordarlas cada noche.

Lo peor seria abrir los ojos y que no estés,
O más aún... saber que nunca estuviste...
O que nunca vendrás...
Pero nada será mas terrible que al despertar...
ocurra la locura de la inalterabilidad de los cuerpos... y
que el tiempo nunca hubiera pasado
y me encuentre...
En la terrible esquizofrenia del deseo postergado.

(En la foto, la autora. Otra foto de Rosacruz, nueva, en su presentación.)

Sabrás mañana que todos los soles ya no son de fuego,
que todos los hielos hoy descansan hechos aguas
igual que mis deseos.

Tendrás la noble sensación de escapar torpemente en sueños...
cayéndote y no sabiendo donde...
Y al querer levantarte te darás cuenta;
¡la caida existe y el hoyo es inminente!

Sabrás esta noche que al mirar el cielo
no encontrarás más infinito que vos mismo,
Tu pecho se abrirá en una explosión de autopsia apresurada,
y te dolerá...
dolerá la sensación de no soportar el peso de los huesos...
la palpitación de una sangre mercúrica...
la presión olímpica de unas piernas
      que se escapan apresuradas
      hacia un camino incorrecto
      pero no equívoco.

Tu boca sabe salada,
tu lengua está ardida...
tus dientes rechinan en la vacía cavidad
de una caverna parlante...
No te asustes... el monstruo está del lado de afuera
(esta alegoría es inversa)

La sed que sientes no es urgente
simplemente necesaria.
Y el miedo es de pensar
que quizá el primer trago te deje satisfecho.

Lara Magdalena Castillo es poeta y estudiante de Letras, tiene 19 años y vive en el barrio de Belgrano (Buenos Aires). Firma sus poemas como Rosacruz.

Ya publicamos tres de sus obras:

• "A sabiendas de que el mundo se terminaría próximo a tus tobillos"
• Arcanos estrambóticos
• Bebiendo mi propio final

Hoy presentamos un cuarto poema de Rosacruz, Miedo a la verdad. Y a la vez anunciamos que Lara es nuestra nueva artista residente, con lo que próximamente habrá más muestras de su calidad como escritora.

tomo un sorbo...
por mi boca resbalan todas las palabras que debería decirte....
      se hunden bisbiseando vibóreas...
        en la oscuridad de un mar negro con tres cucharadas de azúcar.

La liquidez y la sed de mantenerme despierta,
logró siempre frenar los impulsos suicidas
de confesarte el crimen perfecto que queria cometer...

una y mil veces más...
soy el asesino más terrible
        y el amante mas urgente.
Tendré esta vez que callar aún cuando
me preguntes mis propias preguntas...
¿Será posible que esta espesura nos
convierta en gárgolas etéreas?

Tomo otro sorbo....
siento la presión de tus almendras lumínicas...
esperando que las mire y retenga el instante para siempre...
........... sonríes........................
Y siento en mi entidad la velocidad
de una carrera a muerte... el vértigo de caer y caer
en un hueco sin final... (pero sí pudiendo ver el fondo.)

El sabor de tus besos... regresan con cada sorbo...
la necesidad de estar cada vez mas cerca...
saboreando el calor...
la amargura...
la dulzura...
el seco gusto del final... la borrascoza resignación de que ya no haya...
y luego cayendo en lo mismo contigo...
en el mismo orden... con el mismo fin...

cuando veo tu espalda al irte...
me deshago en mi propio envase...
me desarmo aunque el rompecabezas ya no exista...
me descubro deseando no detener el tiempo
.....................................sino a la gente.

Rosacruz es seudónimo de Lara Magdalena Castillo, estudiante de Letras de 19 años que vive en el barrio de Belgrano, en la ciudad de Buenos Aires. Ya publicamos otros poemas de ella.

Era docto y dogmático, era amargo pero ciertamente... dúctil,
Era áureo, etéreo, aéreo... era todo mío, maleable...
Largamente amasijable.

Con el bucólico entorno de mi fantasía
fui transportándolo al más grato y encendido Averno
de todos los imposibles celestinos
(allí donde el amor raramente llega),
residencia de los belcebúes, luciferes, mefistófeles, luzbeles...
amigos míos y del pecado.

Con la dorada llama de la grata perdición inolvidable, amé esa efigie
desesperadamente... conociendo la inminente traición, la mugrienta y deshonesta derrota
al seguro premio a mi orgullo y vanidad enfermiza.

Sólo mi conciencia puede ser tan inherente a mis pasiones,
qué dolor el mío al no entender sus circunvalaciones,
y sus indómitos polutos del espíritu y del ánimo.

Galaxias matemáticas... entenderé.
Entedos del péndulo... comprenderé.
Filosofías gnósticas... aprehenderé.
Santos, apariciones, sentimientos... conoceré.
Su amor, será un misterio luego.

Rosacruz es seudónimo de Lara Magdalena Castillo, estudiante de Letras de 19 años que vive en el barrio de Belgrano, en la ciudad de Buenos Aires. Ya publicamos otro poema de ella en TamTam. La imagen viene de esta página de la NASA.

A sabiendas de que el mundo se terminaría próximo a tus tobillos...
      a sabiendas de que este escenario estaba por caer,
      aun presintiendo que los coágulos serían mi futuro alimento...
caí en el hondo barranco... presto para la incertidumbre...

hoy soy nada...
      no tengo mas abstracciones que tu bufanda azul...
      que chorrea la tinta de mis propias venas...
      de mis propias cartas con vida propia... la imagen de mis soledades...
      la fotografia deshecha de unas uñas que ya no pueden retener
      las lágrimas gastadas de unos ojos que no ven más que el pasado,
más que recuerdos amarillentos de tiempos arcanos...

soy la mancha que quieres quitar.
soy el aliento que eliminas de tu boca cada mañana.
soy la mugre de tus manos que fervorosamente con el jabón quieres quitar...
soy sólo eso... nada más que eso... un simple cascarón superfluo en la comezón de tu estructura.

Rosacruz es seudónimo de Lara Magdalena Castillo, estudiante de Letras de 19 años que vive en el barrio de Belgrano, en la ciudad de Buenos Aires. La foto es de HKDivine.